Котофей Котофеевич

Я – тряпка. Настоящий мужик стукнул бы кулаком по столу и прикрикнул: «Только через мой труп!», тетка бы затрепетала, головку опустила, децибелы понизила, а потом бы и совсем умолкла. И думать забыла про своего кота. А я так и не научился ее строить, чтобы – по струнке, как шелковая.
Кота все-таки завели. Нашли компромиссный вариант – не того громилу, а маленького такого котейчика. Назвали Котофеем Котофеевичем. Он спит вместе с нами в кровати (у меня на голове). Ходит за мной, как утенок за уткой и ест только то, чем я его кормлю. Я его наряжаю (даже забрал у младшей сестры старые наряды ее Барби), фоткаю, а он доволен и мурлыкает. Тетка ревнует.
Сегодня с утра заявила: «Раз это твой кот, то ты за ним и убирай». Как будто раньше этим занималась она! И норовит выгнать маленького из постели. Чем он ей не угодил? Она хотела кота – она получила кота. Что еще надо? И создает же мать Природа таких невразумительных теток. Собака на сене, блин.

А вот и он: