История старая как Мир.

На днях меня одарили свободой, о которой я совсем не просила. Вот так вдруг, среди ночи по СМС. Свобода упала на меня бетонной пятитонной плитой, раздробив все до единой косточки, размозжив все мягкие ткани. Попав под такой пресс человек мгновенно умирает, и хоронят его в закрытом гробу. Но я не умерла. Или все-таки умерла? Можно ли считать живым человека, у которого из всех чувств осталось только одно – боль? Постоянная, ноющая, пронизывающая. Или это агония? Я раньше вся целиком никогда не умирала, поэтому не знаю, как это бывает. Бывало, что отрезали по чуть-чуть от сердца или вырывали большой и сочный кусок, но со временем сердце переставало кровоточить и затягивалось свежей соединительной тканью. Но сейчас моего сердца просто не стало, также как и всего остального. Все размазано ровным тонким слоем по асфальту бетонной плитой, как земляничное варенье между двух кусочков белого хлеба.
Вообще, я всегда думала, что свобода – это хорошо. Свобода выбора, свобода воли… И это совсем не вяжется с тем, что на меня упало. Меня словно прокляли этой свободой. Так что же мне теперь делать, как жить придавленной свободой? Надо постараться вспомнить как же я жила раньше, в другой жизни… ничего не вспоминается, надо постараться. Вот налью себе еще кофе…