Человек, который в себя не попал

Борька как-то сказал, мол, на моей надгробной плите должна быть надпись «Тут лежит человек, который всегда за все переплачивал». Я тут же принялась придумывать и себе завидную эпитафию. Больше всего нравилась та, что у Сковороды «Мир ловил меня, но не поймал». Но это было бы – а) воровством, а у мертвых красть нехорошо, хоть и безопасно; б) наглой брехней, потому что мир, не прилагая к тому никаких усилий, ловил меня неоднократно.

Так что я, в принципе, пока хожу без надписи. Но как вариант рассматриваю следующую – «Человек, который в себя не попал».

Я не угадала с местом рождения, ведь должна была не в Махачкале вашей, а во Львове, я точно знаю, именно там! Затем родители наградили меня имечком, которое только недавно научилась принимать как свое. Писклявому голосу даже очень солидный стаж курильщика желанной хрипотцы не добавил. Ну а про туловище и прочую внешность я вообще молчу! Где мальчуковая худоба, я вас спрашиваю? Кто спи*дил, припасенную лично для меня голенастость и узкобедрость, а вместо них подсунул этот чертов бюст, из-за которого меня при «стремительном беге» заносит в сторону? А волосы? Я всю жизнь мечтала о тяжелых и прямых, а взамен имею вот эту чертову кудель, которую как ни распрямляй - все без толку!

А теперь еще оказывается, что я не попадаю и в свой возраст.

Давеча, собираясь в командировку, на автомате напялила подаренную Заком футболку с «Пацан сказал – пацан сделала», штаны из разряда «подстреленных», сандалии, повязала привычную бандану, сумку свою огромную, (туда влезает все и блокноты, и диктофоны, и еще пива три бутылки) приладила, как привыкла, не на плечо, а через грудь, чтоб не мешала… Уже ломанулась на выход и тут поймала свое отражение в зеркале и с какого-то перепугу еще вспомнила, сколько мне лет.

Какой «Пацан» может быть, если тебе под полтос? Короче, майку я сменила, единственная уступка этим странным цифрам, не имеющим ко мне никакого отношения. Зато, в качестве компенсации, в самом Цовкра так свистела в два пальца, что аж упала к радости всех присутствующих.

Вопщем, судьба облажалась по-крупному и единственное, куда я «попадаю» на все сто – это время для рождения. Никакого другого месяца для рождения не хотела бы. Дададада, и май хорош, и декабрь, это я уж молчу за апрель с сентябрем и мартом. Кто-то умудрился родиться в ночь на Ивана Купалу с цветком папоротника в попе и ходит такой мистический. Кто-то в тот самый день между февралем и мартом, что бывает раз в 4 года, и теперь понтуется всю жизнь таким неординарным событием и законно убавляет себе годы. Короче, есть много замечательных дней и месяцев, но их берите себе. Оставьте мне мой оранжевый спелый август. Он же серпень. Он же единственный подходящий для родиться.

Но иногда глянешь в зеркало и совсем по Ходасевичу "Неужели вот тот - это я? Разве мама любила такого..". Ну и дальше по тексту...