Что люди скажут?!

Проклятущий автобус еле тащится. Смена на заводе закончилась, на заводской остановке народу набивается – не вздохнуть. Мне, конечно, штурмом его брать не приходится – из музыкалки до дома – от конечной до конечной. Но мало приятного стоять каждый раз двадцать минут, распятой на чьей-то потной спине, пакет с нотами сгинул в водовороте чужих поп, шевелить могу только шейными позвонками и то умеренно. Что-то в этот раз особенно тяжко: еще и в поясницу какая-то фигня уперлась. Что они там на своем заводе выпускают – микросхемы? А такое чувство, что монтировки, и через проходную в штанах выносят! Так. Стоп. Поправляя волосы, осторожно оглядываюсь. Точно. Дядька. Усатый. Лыбится стоит. Собственно говоря, мне уже тринадцать и я догадываюсь, что за девайс тычется мне в спину. Но - мама дорогая!- что же мне делать? А может я ошибаюсь? Может бутылка там у него, или стамеска, или – ну не знаю! – колбасы батон? А я тут на человека напраслину выдумываю? Меееедленно-мееедленно плечом прокладываю себе дорогу между толстой теткой с огромной сумкой и чьей-то клетчатой спиной. Полторы минуты протискивания – и вот я сдвинулась на два шага вправо. Вздохнула с облегчением. Но рано: минуты не прошло, как усатый товарищ опять оказывается позади меня. Значит, не ошибка. Нравственная пытка продолжается. Мысленно обращаюсь к родителям: какого, спрашивается, фига, мне нужна ваша нотная грамота, если я не знаю, не умею делать элементарных вещей – отвязаться от этого противного дядьки. Почему сейчас мне, - мне! – стыдно перед людьми в автобусе и единственно решение, приходящее в голову: пулей вылететь на своей остановке и быстрее мчаться домой, выплакивать унижение?

Ну почему, объясните мне, прошло пятнадцать лет и ничего не изменилось? Какое такое «старших надо уважать» забито в мое советское подсознание школой и родителями? Почему, лежа сейчас на массажной кушетке, я потею пятками, рефлексирую и вспоминаю тот долбанный автобус? Надо мной пыхтит-старается «чудесный, просто чудесный массажист и мануальщик», сосватанный заботливой подругой для исправления моей «ужасной сутулости». Сегодня меня стало напрягать, что этот волшебный специалист с каждым сеансом уделяет все больше внимания костям моего таза и прилегающим мышцам. Вон уже десять минут зависает над моей попой и пытается травить бородатые анекдоты. Ну почему я, взрослая женщина, буду лежать и размышлять, насколько эти его движения полезны для моего позвоночника, и может все-таки показалось, а если не показалось, почему его еще не привлекли за харрасмент, а очень даже рекомендуют знакомым, и наверное, все-таки я сама озабоченная, а это просто так принято при массаже; а потом встану, заплачу деньги и уйду, и запрячу еще одно неприятное воспоминание рядом с «автобусным», и еще буду чувствовать себя виноватой перед подругой, что не хочу больше ходить к ее специалисту. Ну что ж, если я к тридцатнику не научилась определять, где можно «обидеть человека подозрением», а где уже «стоп, приехали» - буду заниматься рефлексированием и самокопанием. И отчаянно завидовать толстой тетке из того автобуса, которой хватило доли секунды прочувствовать «монтировку» усатого маньяка, чтоб объявить на весь салон, что она ему оторвет и куда потом пристроит. Я прокручиваю ее слова в голове, как мантру, но сама так не могу. Что люди скажут?