Тот, кто меня бережет...

Недавно мой юный коллега написал колонку... Колонку, значит. Написал, блин. Ага. Про мужчин. Про то, что негоже им, к примеру, мыть посуду, потому что их роль Защитников в этом процессе смывается, как мыльная пена и отсюда и женоподобные мужчины и мужеподобные женщины. Такая вот происходит неприятность.

Кое с чем я согласна, просто хотелось бы уточнить: а защитник он со скольки до скольки? С восьми до пяти с перерывом на обед? По понедельникам, средам и пятницам? И еще хорошо бы посмотреть списочек — ведь должен быть, — от чего конкретно «нормальному пацану» можно защищать, а от чего «западло».

Видимо, я лучше думаю о мужчинах, чем они сами. Потому что с недавних пор уверена — в каждом мальчике с самого начала, с рождения самого это заложено. Желание заслонить, уберечь, защитить. Причем защитить не только от вражеских орд, хулиганья или протекшего крана, а от всего. От плохого настроения, от дурной погоды, от одиночества, от огорчения по поводу отсутствия жизненно необходимой норковой шубки. И если правильный мужик видит, что его женщина невесела и печальна, если глаз у нее не блестит, а в голосе появились ломкие нотки — он должен встать и что-то сделать. Один говорит: «Собирайся, мы едем в Таиланд». Другой выходит и возвращается с шоколадкой, букетом и дисками, на которых ее любимые фильмы. А третий идет к раковине и моет посуду. Просто потому, что решил, что в данный момент, ввиду отсутствия войны и мышей на горизонте, защищать свою женщину нужно именно от этого. От рутины. От грязных тарелок.

Хотите знать, что он с этого будет иметь? А ничего. Представьте себе, ни-че-го. Есть вещи, которые не вознаграждаются. Они сами по себе уже награда. Благородство, например. Верность. Самоотверженность. Милосердие. Или щедрость. Чего она, эта щедрость будет стоить, если знаешь, что тебе вдвое вернется? Это уже не щедрость, а удачное размещение капитала.

С любовью, кстати, та же история. Неплохо бы, конечно, взаимную, но и неразделенная — это уже счастье огромное. «Гранатовый браслет» помните? «Да святится имя твое…» и никаких больше просьб. Никаких надежд. Только благодарность.

Вот когда одинокая женщина берет и рожает «для себя», она же не на стакан воды в старости рассчитывает. В первую очередь она ищет, кому отдать свою любовь. Потому что любовь прибывает, как молоко в груди, и самое страшное, когда излить не на кого. Что там будет после — не суть важно. Ребенок может вырасти мерзавцем и негодяем — случается, но тот момент, когда она прижимала к губам атласные маленькие пяточки и все тоненько звенело внутри — он навсегда с ней.

Так вот. Про защитников, значит. Нужна ли мне мужская рука, чтобы выйти из такси? В общем — нет. И без нее прекрасно вываливаюсь. Но если рядом мужчина — я от него этой руки жду. Не для себя. Для него. Это ему нужно знать и чувствовать, что он сильнее. И реализовывать эту свою готовность защищать и оберегать, и подавать руку, которой у него, по моим представлениям должно быть много. С избытком, через край. Реализовывать в каждый отдельно взятый момент жизни. И это не мелочи, это важное. Только мы им этого не даем. Гоним из кухни мальчика, который взялся помочь маме — не мущинское это дело. Пишем на форумах: «Чтоб мой муж мыл посуду? Да ни в жисть!». И вместо того чтобы радостно принять пресловутый кофе в постель, суетимся — ах, ну зачем ты! Я бы и сама могла!

И бредут по дорогам горного Дагестана старухи под огромными снопами. И спокойно смотрят на них здоровые мужики, которым внушили, что есть у них иные, более важные задачи — сидеть и ждать войны. Чтоб уж тогда защитить всех, как следует. А пока у женщин для защиты есть лишь «Блендамед» и контрацептивы.