роман

Есть женщины, которых природа наградила встроенным локатором – эти счастливицы чутко отслеживают любые сердечные переживания в радиусе километра и всегда точно знают кто в кого влюблен, как давно и насколько серьезно. И, разумеется, они замечают интерес к себе любимым на самой ранней стадии, и всегда совершенно точно знают, кто из присутствующих к ним неровно дышит. Ага, смотрит украдкой, вздыхает, улыбается по-идиотски – клиент готов!
Есть и дамы обладающие чертой противоположного свойства – такие не только не замечают переживаний влюбленных в своем окружении, но и в упор ... далее>>

Наш роман начался при весьма стрёмных обстоятельствах: я застала Его в женском тубзике писающим в раковину. Не то что бы я ханжа, но надо честно сказать, что я слегка опешила – он продолжать писать, стоя ко мне боком, даже не посмотрел на неожиданного визитера, просто верх цинизма!
Я захлопнула дверь и потопала обратно на рабочее место. Мое собственное желание по-маленькому потонуло в потоке захлестнувших меня эмоций – что за на фиг, работаю в приличной конторе, и на тебе: писающий дядька в неположенном месте! С другой стороны – ну что такого? ... далее>>

История стара, как мир – женщина в возрасте, разочарованная и циничная, отправляется в курортный город N, где встречает мужчину в самом расцвете сил, вырвавшегося на свободу от законной жены, сопливых детей и прочего быта. Встречает она его самым пошлым образом за ужином, живут они на разных этажах, он приехал сюда подлечить «сердчишко», не женат. Ну, якобы – это ведь закон жанра: смена декораций, смена статуса и вообще всего - не женат, не привлекался, не состоял, готов к труду и обороне.
Пардон за штамп, но то, что южные ночи страстные очень ... далее>>

Эх, почему родители, скучные люди, не назвали меня каким-нибудь романтичным именем? Кто знает, как сложилась моя судьба, если бы я звалась, например, Вирджинией, или какой-нибудь Глорией. Может, тогда бы я носила нежные платья в цветочек и шляпы с лентами и розами из тюля, и не ощущала бы себя при этом июньской клумбой. Может, я без икоты слушала бы вокал Баскова и фортепианные опусы И. Крутого. Читала бы книги с романтическими названиями «Всепоглощающая страсть», «Пламя любви», «Неугасимый костер чувств», сидя на террасе, увитой плющом, и ждала бы принца на белой кобыле.
далее>>